Mon premier blog est à nouveau en ligne.

 

 

…pour celles et ceux qui savent ce dont il s’agissait et où il se trouve, ils peuvent y passer à nouveau désormais !

Enjoy…

Parfums d’Eros : Eau de Parfum - Chantal Thomass - 2002.

 

Tableau « Just an another day » © Jack Vettriano.

 

Ce n’est pas dans ma petite ville de France qu’on pouvait en apercevoir aux devantures des boutiques de lingerie. En Italie, n’en parlons même pas… La société était en ces temps-là ce qu'elle était.

Je vis les premières à Londres, il y a des années et des années de cela, dans ce quartier de Soho qui me semblait un peu particulier parce que les sex-shops y voisinaient alors avec les  différentes marques de fast-food et leurs « restaurants ». C’étaient vraiment les premières jarretières qui se présentaient à moi, moi qui rêvais de mettre un jour des bas mais qui ne m’imaginais pas une seule seconde harnachée de ces porte-jarretelles dont j’ignorais tout du fonctionnement.

Non loin de là, les cabarets érotiques (pornographiques ?) donnaient leurs « happening live » où les corps s’unissaient à heure fixe dans des filets tendus au-dessus des spectateurs.

Dans la maison où je logeais, l’hôtesse qui me louait une modeste chambre avait un fils qui jouait de la guitare électrique. Lui et moi nous entendions bien et la brave dame aurait bien voulu que je reste, pensant que j’étais la personne idéale pour lui.

Mais mes vingt ans avaient déjà un fiancé italien qui « musiquait » bien mieux que le jeune homme anglais. Un fiancé italien qui n’était pas porté sur le sexy « visible », sur les bas, les porte-jarretelles  et pas même sur les jarretières.  

Et pourtant, tous les soirs à Soho, je passais les voir dans ce sex-shop un peu chic, nichées bien au chaud, noires dans leur boîte de carton noir mais j’étais une pauvre étudiante et c’était en définitive un très grand désir mais un achat inutile et ruineux.

J’ai mis presque vingt ans encore à en avoir un jour, des belles, des vraies. Non pas noires comme celles de Soho mais ivoire. Celui pour lequel je les ai revêtues les trouvait belles, me trouvait belle avec elles. C’est un souvenir de sensualité et de féminité très fort.

Les années filent (comme les bas) et l’on finit un jour par se retourner vers son passé. Je n’ai pas oublié Soho, ni l’Angleterre. L’Italie encore moins.

Mais lorsque la capitale anglaise me revient en mémoire, qui sait pourquoi, c’est toujours une image de jarretières qui s’impose…Et celle de l’Eros d’une très jeune femme.

« Eau de parfum » - Chantal Thomass - 2002.

 

Le texte ci-dessus me paraît correspondre assez bien - même si par usage de  la loi des paradoxes seulement - à ce « Floral-Fruité » de 2002 créé pour la styliste de lingerie Chantal Thomass avec son flacon orné d’une minuscule jarretière de tulle noir.

En voici la pyramide :

Notes de Tête :Framboise, Feuilles de framboisier, Airelle,  Pomme d’amour.

Notes de Coeur : Fleur  de violette, Fleur d’oranger, Rose, Héliotrope.

Notes de Fond : Ambre gris, Patchouli, Santal, Muscs Blancs.

S’il est devenu un classique et s'il fait partie de ma « collection », si j’ai une à deux fois l’an plaisir à le porter, s’il ne vire pas sur ma peau, il n’est plus aujourd'hui parmi mes grands favoris.

J’ai comme le sentiment qu’il a ouvert la voix à tous les parfums de sa famille (floraux-fruités) qui tiennent haut le pavé » de la parfumerie mainstream depuis maintenant plus de 10 ans et dont le récent affreux « La Petite Robe Noire » de Guerlain est le meilleur exemple.

Ce type de fragrance dites « girly » m’insupporte beaucoup à une exception près, le « Pleats Please » d’Issey Miyaké qui - comme le Chantal Thomass - tient magnifiquement en harmonie avec mon épiderme pendant la journée entière sans donner l’impression que je suis passée à Monop’ m’acheter un parfum de grande surface…

 

 

 

 

 

Poussière.

 

Photo « venue » du Web.

 

Si seulement nous laissions la poussière se déposer comme un respect muet sur les choses qui ne servent plus, un oubli chaud, lent à se former comme un souvenir, les cendres de Pompéi, les strates de terre au-dessus de Troie, une Odyssée sans Homère, notre histoire qui resurgit par des détails, la rouille sur les dents d’une scie, les lambeaux de ce peu d’étoffe qui ceignait alors mes flancs, les rayons tordus d’une bicyclette, le bois pourri de l’échelle abandonnée contre le tronc du cerisier. Si seulement nous laissions les traces de pas sur le parquet, comme s’il était de la neige où lire les mouvements de la nuit passée, la danse des lièvres et la chasse désespérée du renard.  Si seulement nous laissions les marques de doigts sur les poignées des portes et celles des fenêtres, si seulement nous savions le sacré des draps froissés qui avant-hier nous ont vus dans le souffle obscur de l’amour, si nous maintenions les formes dessinées dans les coussins sur le divan. Si seulement nous laissions la poussière se déposer sur nous et s’ajouter à celle du passé, nos erreurs mélangées au meilleur de nous, les gestes inaccomplis et ceux qui sont allés trop loin, comme si nous étions une mosaïque imparfaite encore en cours et non un tableau noir effacé à l’éponge qui renie ce qui a été écrit hier pour faire place à un aujourd’hui momentané, alors, peut-être, je ne m’effraierais plus de la sourde horreur du futur…

 

Les Temps Modernes?

 

Photo © Jenni Holma.

 

 

Cette année, j’en perds la tête !

Et le temps de vivre, c’est quand ?

Ecrit en filigrane...

 

Photo « venue » du Web.

 

 

Avez-vous déjà observé un filigrane ? C’est beaucoup plus qu’un papier et pourtant, si vous le regardez distraitement, il n’est que blanc, une simple feuille comme toutes les autres…

Mais si vous l’examinez attentivement, à contrejour, il dévoile son secret et vous révèle des dessins surprenants, des silhouettes impensables, des images qui vous avaient échappé au premier regard.

Je suis ainsi.

Si vous me jetez un coup d’œil en passant, vous ne verrez que bien peu.

Mais si vous prenez le temps de me scruter, d’approfondir votre vision à la lumière, vous trouverez mes mots cachés, enroulés comme des cheveux, mes histoires entremêlées les unes aux autres, fausses paraissant vraies, vraies semblant fausses. Et même des mondes que vous ne pensiez jamais explorer.

L’écriture, c’est cela.

Un filigrane, ce n’est qu’un masque. Un très beau masque. Un masque vénitien.

Et dessous, il y a la peau. Celle qui crie son plain-chant.

Celle qui aime…

 

Le rouge et le blanc.

 

Photo © jmboix.

 

Je me souviens d’un mois de juin d’il y a plus de deux décennies.

J’étais dans un train. Il traversait une plaine entière de champs laissés en jachère.

Partout, à perte de vue, des coquelicots et des pâquerettes, côte à côte.

Comme la  thèse et l’antithèse. Le rouge et le blanc. La frénésie et le calme mêlés.

Il fallait seulement savoir les déchiffrer. Pour moi, ils parlaient d'un adieu... C'est l'Italie que je quittais. Et l'amour de mes vingt ans.

Il existe de même tout autour de nous de nombreux livres non écrits que nous ne prenons pas la peine de lire : la forme des maisons, des meubles, d'un arbre. Un corps. Une main légèrement pliée telle un lys sur notre épaule.

Et pourtant ces livres sans titre disent des choses…Nous les savons d’instinct ou bien elles nous demeureront inconnues.

Mais ils sont là, ces livres sans pages. A lire, à vivre. Comme la beauté, Comme une intimité inattendue. Comme certaines scènes. Celles que nous n'oublierons jamais.

La forme ultime du désespoir. Ou de la perfection…

 

Déplacer les montagnes.

 

Photo « venue » du Web.

 

 

On n'arrête pas le progrès!

Aussi incroyable que cela puisse paraître, en Chine l’on arase des montagnes pour construire des villes nouvelles (lire ici).

La science et les techniques y sont arrivées!

Demain, on pourra sans aucun doute parvenir à les déplacer.

Pourtant, une montagne est quelque chose qui fait partie de notre paysage, quel sens y-a-t-il à la faire disparaître ou à la déplacer ?

Nous reconnaîtrions-nous encore dans notre espace et dans notre existence sans elle ?

J’ouvre les yeux. La mienne (mon amour) est toujours là, magnifique et immobile.

Et je veille sur elle…

 

 

La Fête du Lycée.

 

 

Photo « venue » du Web.

 

Je rentre à l’instant du la fête de fin d’année du lycée de mon fils.

On pourra trouver que c’est tôt dans l’année mais le Bac est fin prêt pour commencer et des élèves de Terminale participaient aux différents spectacles proposés.

Que jamais ne se perde cette tradition ! La magie de ces jeunes -nos enfants- trouve là l’un des plus hauts moments pour s’y exprimer…

Et il y a quelque chose de si beau à voir tous ces jeunes offrir le travail de leurs ateliers (qui pour certains sont aussi des « options » de leur examen à venir bientôt) et le cœur qu’ils y mettent.

Il n’y a -quoi que l’on en dise- pas grande différence entre cette jeunesse-là et la nôtre.

Leur enthousiasme et leur plaisir de célébrer leur année scolaire, leur établissement, leurs professeurs, à travers cette fête ont la même force que ceux que j’ai connus jadis lorsque j’étais lycéenne.

Et que de talent !

Qu’en adviendra-t-il ? La vie mangera-t-elle les Baudelaire en herbe, les comédiens brillants, les musiciens admirables ?

Pour la plupart d’entre eux, la réponse est -hélas- oui. Ils « deviendront » ce que leurs études feront d’eux.

Mais il y a toujours une petite graine qui échappe au destin tout tracé.

Il y a à peu près trente ans, dans mon lycée à moi, je faisais -comme mon fils ce soir- une représentation de théâtre.

Parmi nous, il y en eut un qui est devenu l’un des comédiens les plus doués de notre époque. Et à chacune de ses interviews, il parle de cette soirée et rappelle le nom de l’enseignant -notre enseignant- auquel il doit sa « vocation »

J’espère avoir vu ce soir celui ou celle qui fera comme lui.

Et j’ai ma petite idée là-dessus.

Non, les jeunes n’écoutent pas que du David Guetta ! Et, à l’heure de faire de la musique dans leur garage, c’est au rock qu’ils reviennent toujours. Ce bon vieux rock que nous avons joué nous aussi !

Il y a quelques heures, j’ai entendu -dans un groupe d’amateurs présents sur scène- un chanteur-guitariste avec la belle petite gueule de Jim Morrison et la voix de Kurt Cobain.

Une découverte qui m’a laissée stupéfaite.

Il va passer son baccalauréat dès le 17 juin et je souhaite qu’ensuite ni médecine, ni droit, ni autre chose n’aient sa peau, ses doigts ou sa voix !

Si le grain ne meurt… 

Parce qu’il a tout pour être une grande star demain !

Hanami ou La Fête du Cerisier en Fleur (sur des photographies de Tokifumi Hayamizu)...

 

Pour ces trois photographies : © Tokifumi Hayamizu.

 

 

Au Japon, on célèbre chaque année la « Fête du Cerisier en Fleur ».

Lorsque, à la fin de mars ou au début d’avril, l’on constate que les premiers pétales commencent à joncher le sol, débute l’ « Hanami » japonais, qui signifie « la contemplation du cerisier en fleur ».

Si l’on pense savoir que la coutume aurait commencé dans la période Nara (710 – 784), il est indubitable que cette tradition a été durablement instaurée par l’Empereur Saga un demi-siècle plus tard : il en fit une fête où l’on célébrait avec des mets et des boissons l’arrivée du printemps dans les jardins de son palais impérial de Kyôto.

La coutume a toujours survécu et aujourd’hui, les Japonais partent en famille ou en groupes pique-niquer sous les arbres, échappant pour quelques heures à l’ambiance oppressive du Japon moderne où règne la loi du marché et l’addiction au travail qu’Amélie Nothomb a si bien décrites dans « Stupeur et tremblements ».

La légende veut par ailleurs que la couleur rose pâle des fleurs de « sakura » (la fleur du cerisier, emblème national au Pays du Soleil Levant) soit due à l’habitude ancestrale d’enterrer les « samourai » au pied de ces arbres qui seraient, pour cette raison, teints du sang de ces guerriers.

Avec sa couleur ténue, sa délicatesse gracile et sa brève existence, la fleur de cerisier symbolise pour la culture nippone la fragilité et la beauté de la vie.

Pour les Japonais, cet antique rituel de contemplation permet à l’homme moderne de méditer sur le cycle de la vie, de concevoir comment la nature procède par cycles et comment chaque mort n’est jamais une fin en soi mais seulement une transformation.

On peut ne pas partager cette culture mais y être très sensible néanmoins.

De Fragonard à Berdoues, en passant par L’Occitane et Durance, de nombreuses maisons de parfums du Midi de la France (qui ne sont pas les plus connues du point de vue du marketing) rendent hommage par des fragrances poétiques à ces « Fleurs de cerisiers » elles aussi.

Et pour moi, qui ai fait depuis longtemps du Japon le pays de l’Eros, il ne faut pas s’étonner que ce soit par quelques images du photographe nippon Tokifumi Hayamizu que j’ai orné cette note.

Le cerisier, la geisha…

La geisha, la femme…

La femme, l’amour…

 

 

The one that got away - Katy Perry - 2012 (vidéo YouTube).

 

 

Je n’aime pas spécialement Katy Perry. Je ne l’aime même pas du tout. Il se trouve cependant qu’il y a un peu plus d’un an, elle a fait un clip pour mettre en scène l’une de ses chansons et que ce clip me plaît vraiment énormément.

Je m’en suis souvenue hier soir après avoir publié ma note concernant un souvenir d’enfance. Nous demeurons toujours au fond de nous ce que nous avons été, même lorsque bien des années ont passé.

Dans ces quelques minutes de « The one that got away », récupérées sur Youtube, on voit l’histoire d’une vieille dame, richement mariée, qui se remémore un amour de jeunesse, fini tragiquement (ce qui est très différent des paroles de la chanson que le clip est censé illustrer).

Dans le froid de sa nuit, elle connaît à un certain moment la surprise de voir sortir de son dressing la jeune fille qu’elle fut et celle-ci lui jette un regard (c’est là pour moi que se situe tout l’intérêt de cette vidéo, dans ce regard) étonné qui dit sans conteste « Mais que suis-je devenue ? » tandis que les paroles murmurent « But now I pay the price… ».

C’est une question que je me pose bien souvent et ce regard ne cesse de m’interroger moi aussi.

A mon âge et à l’heure qu’il est !

 

 

Dimanche des Rameaux (Un souvenir d'enfance : le rameau de confiserie)...

 

Mon compagnon et moi-même partageons un souvenir commun, souvenir nostalgique et cher à nos cœurs.

Lorsque nous étions enfants, le dimanche des Rameaux, nos grands-pères nous offraient à la pâtisserie réputée - de sa ville pour lui, de mon village pour moi - un rameau de confiserie.

Il s’agissait d’un long bâton de bois auquel étaient greffés des fils de fers enroulés de papiers dorés ou argentés pour figurer les branches du rameau et au bout desquels pendaient des mandarines, des oranges ou encore des cédrats confits ornés de rubans de couleurs vives et recouvert, comme les bouquets de fleurs, d’un immense morceau de cellophane qui crissait lorsque nous marchions dans la rue, fiers comme Artaban de porter ce précieux trophée qu’il nous tardait de commencer à déguster.

C’était la tradition païenne du rameau d’olivier que d’autres apportaient, en ce même dimanche, à l’église afin de le faire bénir. Ni mon compagnon, ni moi-même, n’allions à l’église ce dimanche-là.

Nous avons eu, chacun de notre côté et à la distance de trente années avant que de nous rencontrer, des grands-pères communistes. Et des grands-mères qui l’étaient aussi mais qui allaient, elles, à l’église !!!

Pour la mienne, cela s’explique : elle était italienne…

Et l’on sait que les communistes italiens de cette génération (mes grands-parents maternels étaient tous deux nés avant 1910) avaient toujours conservé leurs propres liens d’enfance avec l’église.

Aujourd’hui, la tradition du rameau de confiserie s’est perdue et c’est bien dommage. Les deux seules photographies que j’ai pu en trouver sur le Net montrent des objets mesquins et tristounets, bien lointains du luxe radieux de nos rameaux exquis, ceux qui laissaient nos petits yeux ébahis.

La société de notre époque est ce qu'elle est, bien dépourvue de rêve.

Quant aux communistes généreux et utopistes qui croyaient changer le monde, ils ont disparu eux aussi.

Reste notre mémoire. Elle est fidèle.

Nos aïeux dorment paisiblement dans des cimetières ensoleillés du Midi depuis des années et des années.

Sur la page de ce blog, une larme et un sourire pour eux que nous n’avons jamais oubliés et qui furent les pierres angulaires de tendresse et de bonté de nos enfances.

 

 

 

Un nouveau blog? Mais qui suis-je?

 

 

Photographie © Valery Bareta.

 

 

 

Qui suis-je ?

Je vous l’indiquerai dans quelque temps lorsque j’aurai pris les marques nécessaires pour configurer au mieux ce blog en faisant un lien dans ma colonne vers mes autres écrits.

 

Pendant sept années, de 2003 à 2010, j’ai tenu quotidiennement un blog sur une autre plateforme (en fait deux puisque lorsque la première a fermé, j’ai tout transporté sur la seconde).

Ce n’était pas un blog comme les autres. Surtout à ses débuts.

Il traitait pour la majeure partie (même si l’on y trouvait aussi des articles sur l’art, la politique, la littérature en général etc.) de la sexualité et même d’une sexualité bien particulière qui se trouvait être la mienne.

Le but, puisque j’inaugurais alors en 2003 l’idée d’entretenir publiquement de « ça », de cette sexualité « à part », des lecteurs « non concernés » par le truchement d’un blog (des sites qui abordaient ce sujet existaient mais je fus le premier blog et de plus non catégorisé « adultes » à en parler), était de faire connaître cette sexualité hors des sentiers battus et des images caricaturales que l’on ne manquait pas de lui attacher de manière récurrente.

 

Je voulais, au jour le jour, raconter simplement (à travers des textes de fiction ou de réflexion, poèmes, recensions de livres, d’expositions ou de films etc.) ma vie et donc aussi l’histoire de mon couple.

Mais j'en faisais plus que tout une question de société, de mode de vie.

 

Durant ces sept ans, la voie étant ouverte, de très nombreux autres weblogs naquirent sur le même thème, certains excellents, d’autres (la majeure partie) bons et enfin une petite minorité versa - comme il fallait bien s’y attendre - dans cet écueil que j’avais évité comme la peste : la pornographie.

Aujourd’hui, il en reste très peu - quelle que soit la catégorie que je viens de définir en trois « styles » - à être encore en activité.

 

C’est chose normale.

La sexualité dont je faisais le fil conducteur de mon blog s’est énormément banalisée.

Ce n’est pas seulement celles et ceux qui avaient, comme moi, choisi le web comme vecteur d’expression qui en sont la cause.

Il faut plutôt chercher du côté de la mode, de la publicité qui ont repris nos codes et les ont vulgarisés.

Les magazines féminins s’en sont fait eux aussi périodiquement le relais.

Le monde de la variété a fait de même et les clips sur Youtube sont légion qui empruntent ces mêmes codes.

Ce ne sont pas les moindres des artistes qui les utilisent : de Madonna à Rihanna en n’oubliant pas Lady Gaga, Christina Aguilera et j’en passe, toutes ces charmantes vedettes des « Awards » ont une fois ou plusieurs été « pêcher » du côté de chez nous les images qui allaient accompagner l’une de leurs chansons…

 

A ce stade, je ne voyais plus trop pourquoi continuer de traiter, moi, ce sujet de façon régulière.

J'en voyais d'autant moins l'intérêt que je juge les « lecteurs » de l’Internet suffisamment mûrs pour distinguer entre ce qui est un usage dans « l’air du temps » des références à cette sexualité et la sincérité pour l’évoquer.

Ils trouvaient cette sincérité dans les quelques blogs qui continuaient à paraître ou dans les pages de ceux qui se sont tus - mais qui représentaient tout de même par leur années d’existence et leur densité - une belle somme sur cette question.

 

 

L’été 2010, j’ai arrêté mon blog pour ne plus y revenir que de manière très sporadique.

Avant tout, mon couple avait traversé des difficultés : mon compagnon m’avait quittée durant cinq mois (de décembre 2009 à fin avril 2010) et j’avais beaucoup publié sur cette rupture.

J’ai plus tard, dans les mois qui ont suivi - et c’est encore le cas aujourd’hui - regretté ces posts mais, dans mon souci de vérité et quoi qu’il m’en coûte, je ne les ai jamais supprimés.

J’ai continué à écrire lorsque nous nous sommes réconciliés et à tenir mon blog comme d’habitude entre l’intime et les événements publics.

Puis l’été est arrivé et - comme toujours - j’ai pris une pause.

 

A la rentrée, je n’ai pas eu l'envie de faire mon retour sur mes pages.

J’avais pour cela quelques bonnes raisons :

 

- Tout d’abord, mon weblog étant très suivi à l’époque, j’avais le désagréable sentiment que mes lecteurs attendaient de moi des nouvelles radieuses de notre « rabibochage ».

Or, si tant est que nous avions été tout au long de ces sept années un duo à mettre sur un piédestal (et c’est vrai que tel était le cas), celui-ci s’était quelque peu fracturé.

Une « rupture » amène de telles questions que la suite immédiate n’est souvent qu’un « remaillage » qui demeure longtemps exempt de certitudes.

Notre couple n’était plus celui d’avant, je n’étais plus la femme (et donc la « blogueuse ») d’avant et je ne me voyais pas tenir un « journal de nos hauts et de nos bas ».

Je me voyais encore moins mentir (ou omettre) de façon à réjouir mon lectorat.

- En ce fameux été de 2010, par ailleurs, la plupart de mes commentateurs qui se trouvaient être aussi blogueurs avaient, tandis que les vacances m’avaient tenue éloignée de toute connexion, rejoint le réseau Facebook.

Ce fut pour moi un désarroi total (j’ai aussi un compte là-bas que je n’utilise que très peu) que de m’apercevoir qu’ils liaient là les notes de leurs weblogs et que les commentaires sur ceux-ci s’étaient extrêmement raréfiés pour faire place à ceux de Facebook, commentaires d’un autre style que je trouvais pour ma part, complètement creux et abscons si on les comparait à ceux qui ornaient leurs notes avant ce méli-mélo avec le « social network ».

Si ces personnes parviennent un jour par un hasard ou un autre sur cette page, qu’elles/ils me pardonnent d’avoir écrit de manière aussi brutale ce que j’ai alors ressenti et qui ne s’est - hélas - depuis, jamais démenti.  

 

- Toujours en cette rentrée 2010, mon fils, alors collégien, utilisait le même ordinateur que moi et mon « thème-à-blog » devenait un sérieux poids.

Tôt ou tard, il serait tombé sur mes brouillons (et le blog lui-même n’était plus très loin d’accès au départ de ceux-ci) et je considérais qu’à l’âge où il construisait sa propre sexualité, celle de sa mère n’avait pas à interférer.

Le temps passant, je me rends compte qu’il connaît (cf. les clips de chansons auxquels je faisais allusion plus haut) aujourd’hui cette sexualité par lui-même et, qu’étant de caractère extrêmement libertaire, il l’accepte comme une « version » de l’amour parmi tant d’autres, sans en faire un problème tout comme il participe aux manifestations en faveur du « mariage pour tous ».

Je suis très fière d’avoir élevé un être libre, passionné de Rimbaud, de Rabelais, de Molière, comme d’Amélie Nothomb ou d’Haruki Murakami, un pur littéraire qui peint et fait du théâtre mais je reste persuadée que c’était un chemin qu’il devait faire seul et je ne regrette aucunement d’avoir, lorsqu’il le fallait, « sacrifié » mon « blog à part » pour lui donner l’occasion de s’épanouir en toute liberté et autonomie.

 

 

Aujourd'hui, mon fils possède son PC et n’a plus aucune raison de « venir fourrer son nez » dans mes affaires.

J'ai donc repris ce fameux blog !

Mais comme j'ai aussi envie de parler de parfums, ma grande passion que j’ai jusqu’à présent laissée de côté (ce qui explique le sous-titre du blog que vous êtes en train de lire) et encore de livres, de films, de photographie, de peinture (et la liste est loin d’être complète…) ainsi que de  l’Eros mais d'une façon plus large et que je voudrais, de la même manière, publier des poèmes, des textes relevant de l'ensemble de mes ressentis féminins et qui n'ont pas leur place là-bas, je m'offre une seconde maison ici sur Hautetfort.

 

En bref, il me fallait deux blogs.

D'où la raison de cet « Acte 2 » qui ouvre ses rideaux ce soir sans que l' « Acte 1 » soit pour autant terminé...